Тишь… Безмолвие белое-белое…
Все укрыло собой до весны.
Спит земля, наша матушка верная,
До поры, до ручьев видит сны…

Нас ты носишь, сынов неприкаянных,
На своих женских хрупких плечах.
Добрых, злых, сумасбродов отчаянных,
Ты прощаешь всегда на свой страх.

Лишь зимой тебе отдых и ведом,
В летний зной мы тираним тебя.
Режем, роем, и только под снегом,
Ты находишь покой для себя.

Снег… Безмолвие белое-белое…
Все укрыло собой до весны.
Спит земля моя – матушка верная,
Ты прости, мы – плохие сыны…